Cenicienta,
no idealices al príncipe azul.
DESTIÑE.

Hoy buscás curar las heridas con Mertiolate colorado,
acariciándolas con el doloroso antídoto.
Ardés desde lo profundo
te reprochás el pasado
te cuestionás el futuro
                                       añorás.
El tiempo nos vuelve buenos
la muerte nos glorifica
pero ¿qué secretos esconde este pasado censurado?
¿cuánto idealizamos el recuerdo?

Cenicienta,
no llores más,
a tu príncipe diáfano le brilla la blancura
de lo desteñido que está.